No es secreto

Que te quiero, ya lo dije,
No es secreto.

Te quiero con brazos,
Con palabras justas, con miradas,
Con dedos cautos.

Y sólo mencionarlo resulta tonto,
Pues tampoco es secreto
Que yo mismo soy un tonto.

Uno que te quiere robar,
No los secretos,
Ya los tengo, guardo y atesoro.

Uno que quiere un beso
Que sí podría ser secreto,
Que quiero sea secreto:
El secreto de tus labios.

Te quiero y no es secreto
Que no pueda ser mi quiero
El beso que tuyo quiero.

Sea pues mi querer,
Que no es secreto,
Un secreto querer secretos.

Desleído

Quisiera escribir el peso de mi pecho,

[Relleno]en una página quedaría;
[Relleno]podría olvidarlo, perderlo;
[Relleno]tornarlo tinta y que se secara;
[Relleno]que se fuera en una hoja al aire;

Quisiera que la página pasada no volviera.

Luna, noche

Noches de Luna sin mí

[Relleno]Sombras que llovieron
[Relleno]ruedan por la cuneta
[Relleno]con el hampa, las putas y el humo

Lunas de noche sin mí

Vuelta

Me he parado
a mear
y a la vuelta
-en la mesa-
me espera una noticia
inquietante:
que no es mío el hijo,
ese, aquel
que nunca engendré.

Han llamado
de la empresa
y me anuncian
sin júbilo alguno
que el cubículo
que no tuve al inicio deste año
me espera,
por supuesto,
el pasado enero.

El camarada
de juegos de primaria
me escribe
diciendo
"un, dos, tres,
por vos
que no estabas jugando".

Falta pues
que venga
Diana,
la cazadora,
a decir que, claro, se ha casado
pero el sí
me lo ha dado
a mí.

Teatro de la muerte Acto octavo

Frente a la biblioteca. El sol semeja un día feliz.

-No me hagas escoger...
-Lo ruego. Antes o ahora, ¿qué es peor?
-Es como escoger entre ser envenenada o ahorcada.

Ceniza

Hace unos días algo pensaba en una rima falsa y tonta que recorre sin gracia el siguiente camino:

Como las cenizas recuerdan las llamas que han sido
conservo de tus labios un recuerdo tibio
venido de los días previos al estío.

Cita que no hace mayor diferencia, así como eran cenizas de pensamiento, estas palabras seguirán siendo cenizas de cualquier otro tipo, posiblemenente de uno inaudible y no visto. Escribir es un acto vano de fe en el milagro de la lectura o un hecho natural simple y tan plano como el barrer las birutas de polvo que el aire ejecuta más por consecuencia secundaria que por su vuelo espiritual.

Ni labios, ni llamas ni estío. Argumento y símbolo aquí son la ceniza.

Teatro de la muerte Acto Séptimo

Junto a la nevera. Los rumores de la siguiente habitación entran cada vez más bajo.

—¿Cuándo eras bueno?
—Reconozco que ahora ya no soy tan...
—Tú nunca fuiste bueno.